Saúde Natural

  PARTE 1 —Se você encostar nesse bolo, eu peço o divórcio hoje mesmo. Por um segundo, achei que Renato estivesse fazendo uma piada cruel. Eu havia passado três dias sem comer, presa na varanda do nosso apartamento luxuoso no Brooklin, em São Paulo, usando apenas o roupão que eu vestira depois do banho. Tudo começara com uma “brincadeira” de Lívia Barros, assistente pessoal do meu marido. Aos vinte e sete anos, Lívia tinha o talento de transformar humilhação em espetáculo e depois dizer que os outros não sabiam se divertir. Naquela tarde, ela sabia que eu estava no chuveiro. Entrou no banheiro, jogou uma barata de borracha perto dos meus pés e gritou que havia outra no quarto. Assustada, corri para a varanda. Quando atravessei a porta de vidro, ouvi o clique da trava. Primeiro pensei que ela abriria em segundos. Depois bati no vidro. Gritei. Vi Lívia pegar a bolsa, ajeitar o cabelo diante do espelho e sair do apartamento como se nada tivesse acontecido. Meu celular ficara no banhei...

  PARTE 1 —Com quase seis meses de gravidez, a Isadora não vai a lugar nenhum. Pode fazer drama, mas vai fazer o quê? Me deixar agora? Ouvi Caio dizer isso enquanto ria com os amigos. Ele ainda não tinha percebido que a ligação continuava aberta. Eu estava numa loja de vestidos de noiva na região dos Jardins, em São Paulo, diante de um espelho, com um vestido que já tinha sido ajustado tantas vezes que a costureira não sabia mais onde mexer. —Isadora, eu consigo soltar um pouco a cintura —disse ela, com cuidado—, mas seu corpo está mudando rápido. Precisamos de uma data. Eu sabia. Estava grávida de vinte e três semanas, noiva havia oito meses e ainda não existia casamento marcado. Toda vez que eu perguntava, Caio repetia a mesma frase: —Temos que esperar a Bianca. Bianca Nogueira era a irmã adotiva dele, de vinte e cinco anos, criada pela família como se qualquer frustração pudesse destruí-la. Quando Caio e eu anunciamos o noivado, ela decidiu que seria “perfeito” se os dois irmãos...

  PARTE 1 —Seu quintal já parece um depósito. Mais alguns sacos não vão mudar nada. Foi assim que minha nova vizinha respondeu quando pedi que parasse de jogar entulho sobre o muro. Eu me chamo Caio Nogueira, tenho 29 anos e trabalho como marceneiro em Campinas. Dois anos antes, herdei do meu avô uma casa simples num bairro antigo de Barão Geraldo, com uma oficina nos fundos, duas mangueiras e um corredor estreito onde ele me ensinou a lixar madeira sem desperdiçar material. A propriedade não impressionava ninguém, mas era o lugar onde eu conseguira recomeçar depois da morte dele. Eu pagava minhas contas com móveis sob medida, restaurava peças antigas para clientes do centro e conhecia quase todos os vizinhos pelo nome havia anos ali também. Tudo mudou quando Patrícia Vasconcelos comprou o imóvel ao lado. A casa térrea do antigo morador foi derrubada e, em poucos meses, surgiu uma construção enorme, com três pavimentos, vidro escuro, área gourmet e piscina elevada. Vieram caminhões...

  PARTE 1 —Cinco golpes por um carro que eu nem cheguei perto. E, quando terminou, ele ainda teve coragem de dizer: “Agradeça por eu ter parado.” Meu nome é Isabela Nogueira, eu tinha trinta e quatro anos e, naquela noite, descobri que meu marido preferia acreditar numa mentira absurda contada pela amante a me fazer uma única pergunta. Caio Vasconcelos continuava no quarto da nossa casa, num condomínio da zona oeste de São Paulo, respirando como se fosse ele a vítima. O cinto ainda estava na mão dele. Perto da janela, Bruna Tavares, gerente de comunicação da empresa e amante que ele achava que eu não conhecia, bebia uma taça do meu vinho. Uma hora antes, Bruna aparecera dizendo que eu tinha riscado o Porsche dela no estacionamento da TransLume, a empresa de logística fundada por Caio. Eu passara o dia inteiro em casa, em reuniões. Havia câmeras, registros da portaria e chamadas gravadas. Caio não quis ver nada. —Você se pendura em mim porque sozinha não é ninguém. Daqui a três dias...